Un enjeu.

Ris de veau sur lit de salade;
Foie gras poêlé avec sauce aux truffes et à la moutarde;
Bouchées de tartare de saumon avec caviar;
Grenadin de veau, sauce au vin;
Artichaut et collerette rôtie, un quart;
Assiette de Saint-Paulin, Brie, Rossignole et Fromage Ronquart;
Etc,
Etc.

Sur le comptoir de marbre, l’homme, armé d’un grand couteau, coupait de fines tranches dans une belle truffe noire. On sentait alors le mélange unique des fragrances, la mélopée de la truffe : le clou de girofle, la cannelle, la cardamome, le poivre de Tasmanie, l’ail, furtivement une rose, un lilas et une terre forestière bien humide d’automne. Alors que cette odeur partait envouter le nez du cuisinier, sur le couteau se perdait le reflet des nuages embrasés du dehors, que de grandes verrières laissaient entrer.

En effet, par la fenêtre, le jour sombrait avec le soleil dans la mer, sous des cieux écarlate comme le sang. Le sang du jour qui meurt, dans ses derniers soubresauts et les derniers éclats grandiose d’un roi déchu.

Peu ému par la chute du dehors, l’homme ne fut dérangé, dans sa préparation sereine, que par le bruit sourd de la clochette sonné par un invité à la porte. Laisser sa truffe il fut donc obligé, avant d’aller ouvrir la porte à une vieille dame grise.

-Cher monsieur bonjour, pardonnez que je vous dérange mais mon mari est mort et je ne sais plus que faire de sa collection de papillon, venez donc que je vous les montres. Venez, abandonnez donc votre branle-bas un moment pour venir avec moi.

Elle partit en emportant avec elle sa robe à fleur jaune et ses escarpins verts.
L’autre, lui, c’est avec son tablier qu’il partit sur les traces de la vieille dame.

-Vous verrez, dit-elle sans se retourner et en faisant baller ses bras, ils sont beaux ces papillons.

L’homme ne répondit pas car il était muet, mais également parce qu’il tenait trop à son âme. Aussi garda-t-il le silence tout le long du chemin de terre qui serpentait entre les collines herbues, jusqu’à une vieille maison de bardeau bourgogne.

-J’ai acheté cette maison en même temps que la robe que je porte, il y a presque 100 ans maintenant, dit la femme en pénétrant dans la maison et en la faisant frémir bruyamment.

L’intérieur étroit à l’odeur de renfermé était rempli de nœud papillon qui couvrait les murs. Des nœuds de toutes les couleurs et de toutes les tailles, plein de poussière.

Ah, gémi la femme grise, sanglotant, avant de poursuivre, mon mari était un grand bourlingueur mais il a toujours aimé les enfants. Moi je ne voulais pas, il n’a donc jamais été papa ou bon-papa. Le pauvre s’est réfugié dans ces babioles, les nœuds papillon, qu’il ne portait même pas. Et puis il est mort en s’étouffant avec celui qu’il n’aimait pas.

La femme regardait l’homme de ses yeux gris, sous des paupières tombantes.

-Vous allez devoir partir, dit-elle en s’essuyant les yeux.

L’air était frémissant, quelque chose approchait.

-Pourquoi, demanda l’homme.
-Les fées viennent avec leur fanfare. Elles viennent chercher les gens comme vous. Vous! S’exclama elle avec dédain et en s’écartant, partez par les tunnels, prenez le bac rejoindre le jour peut être aurez-vous alors une chance!

Elle se mit alors à pleurer de façon hystérique en arrachant les papillons aux murs, lesquels s’envolaient par nués multicolores pour guidé l’homme vers son salut. Au même moment les tambours éclatèrent, en faisant trembler les murs, suivis par les clarinettes, les hautbois et les violoncelles. Les notes faisaient sauter les fenêtres. Le bourdonnement des ailées étaient partout, à peine recouverts par la symphonie de la fanfare.

L’homme, lui n’avait que la peur pour le seconder. Cette dernière l’enveloppait comme une caresse fétide alors qu’il dévalait les escaliers vers les souterrains, derrière les nœuds. Si les fées le capturaient, qu’arriverait-il à ses plats, à son banquet? L’homme pleurait.
Il courait dans le tunnel sombre en priant pour ne pas sentir de petites mains fermes et froides l’agripper, alors que les violons et les trompettes s’imposaient à ses oreilles avec violence. Puis la lumière l’éblouit.

Il était sur la plage de galet, au pied de la falaise, au pied d’une mer de sang. Il était minuscule devant le naufrage du jour, dont la poupe sortait encore à peine sur l’horizon. Il avait encore une chance. Les papillons étaient tous autour de lui et miroitait de mille teinte. Il embarqua sur le bac qui l’emmènerait près du jour, loin du crépuscule, loin des fées et de la fanfare terrifiante.

-Attendez! Braves papillons, venez donc avec moi!, cria l’homme, désespéré et en pleurs.
-Non, j’ai trop soif, laissez-moi.
-Attendez!

Mais il était trop tard, le bac emportait déjà l’homme vers l’horizon, dans la houle, le sang et le fier tintement des claires et des tambours. C’était le crescendo de la fin, l’apogée qui apporta bientôt la dévastation sur la côte, avec les fées, mais loin de l’homme.
Ce dernier disparu bientôt à la jonction de la mer et du ciel infini, avant que le crépuscule ne les fasse se perdre l’un dans l’autre, dans le noir de la nuit tueuse de jour.
Tout était fini : la symphonie, le jour, le feu, la vie, la mer et le ciel. Perdu dans l’infini de la nuit.

Sauf le banquet, que l’homme, peut-être, reviendrait un jour terminer.

Le commando des bâtards est un film très violent. Bourré de violence gratuite, de scalpe, de sang et ils en ont mis pour la peine! Mais c’est un film que j’ai néanmoins adoré, typique Quentin Tarantino. Un seul truc me turlute. Comment se fait-il qu’il soit coté 13 et plus? Et puis il n’est pas le seul à être coté 13 et plus, si j’avais envie de vous en cité des films, je le ferais, seulement, je n’en ai pas envie. Dans ce genre de film ont vulgarise la mort, les meurtres et la souffrance. Ont la montre crue et sale à nos yeux. C’est normal? Je veux dire, la mort n’est pas une chose laide, au contraire. Mais le meurtre c’est la chose qui va à l’encontre de toutes les valeurs que notre société prône (Elle prône le respect de l’autre, le bonheur et tout le tralala.). Alors pourquoi c’est si normal de se divertir en regardant des gens souffrir, alors qu’avoir du plaisir à regarder des gens avoir du plaisir est une véritable perversion qu’il faut à tout prix empêcher. Pourquoi le sexe nous choque il plus que la violence? Le sexe est quelque chose de caractéristique à tout être vivant sexué, tandis que la violence gratuite est unique à l’homme. Peut-être sommes-nous seulement mues par la fameuse loi selon laquelle tout tend naturellement vers le désordre. Peut-être que le système tellement efficace qu’est la nature, qui se suffi à elle-même, dans son exactitude devait nécessairement être brisée, par un élément incohérent : l’être humain. Au fond qu’y à-il de plus incohérent que la violence gratuite? Que la haine? L’homme?

La pièce était mon monde jusqu’à ce que, un moment donné alors que tapais sur le mur en y collant mon oreille, quel ne fut pas ma surprise lorsque ce dernier se déroba devant moi. Sans aucun son, une ouverture circulaire était apparu. Je sortais vivement en regardant à gauche et à droite. J’étais dans un large couloir voûté fait des mêmes matériaux que la pièce. Le mur d’où je venais de déboucher était totalement dénudé, mais celui qui lui faisait face était percé de vastes rectangles noirs. Noir comme la suie. Nouvel éclair. Je me rendais compte que restait encore à sortir beaucoup de souvenirs pour que tout puisse s’assembler, mais je n’étais pas plus patient qu’impatient que ce moment arrive.

J’ai marché vers un rectangle noir. Il était plus haut que moi et quatre fois plus large que mes deux bras tendus. Lorsque j’y plaçais ma main, je constatais qu’il avait la même texture que les murs blancs mais que mon empreinte y était plus nette. Je la regardais pour voir de petits sillons. Les mêmes que sur mes doigts après avoir vérifié. Empreinte digital. Je sursautais. Ça arrivait au moment ou je m’y attendais le moins. C’était comme une souche qui jaillissait soudainement à la surface d’une marre opaque. Mon esprit en l’occurrence.

J’ai continué d’exploré le couloir. Souvent quand j’avançais vers le mur nu, ce dernier s’ouvrait pour me laisser voir une pièce comme l’autre avant. Une fois je restais devant l’ouverture lorsque me vint, sans que je sache pourquoi, la certitude que c’était une chambre. Bien sûr. Maintenant que cette conviction s’imposait à moi je constatais qu’il y avait effectivement l’élément clé à une chambre: un lit. C’était fait pour dormir. Voilà d’ailleurs pourquoi je m’étais réveillé dans l’autre chambre. Parce que j’y dormais avant. C’était logique. Merveilleusement logique.
Puis je continuais à voguer au gré de mes envies, ou plutôt de celles de ma curiosité. De couloir en couloir, de pièce en salle, je ne me lassais pas de mes découvertes. Parfois il arrivait qu’un couloir ne débouche pas sur un autre mais s’ouvrait sur un très grand espace replis d’objets divers mais qui pour la plus part me restaient inconnues. Je touchais à tout et m’asseyais sur presque chaque chaise. Ensuite je continuais, en quête de nouveau.

Faim. Je restais immobile en posant avec précaution mes mains sur mon ventre. Quelque chose s’agitait à l’intérieur, du moins, c’était l’impression que j’en avais. Tout au fond de moi je ressentais quelque chose d’un peu désagréable. Es-que c’était la… faim?
Sauf quand j’étais tombé d’une table, je n’avais jamais ressenti quelque chose de désagréable. Mais cette fois ci la sensation ne partait pas, j’avais même l’impression que ça allait en grossissant.

Je ne m’en souciais guère et continuais mon chemin. À un moment, j’arrivais dans un couloir ou les murs étaient couverts de quelque chose de brun, ou de bourgogne. C’était des gouttelettes qui maculaient les murs et certaines même le plafond. Et une marre croupissait sur le sol. Sous mes pieds nus, c’était collant. Je me penchais pour voir de quoi il s’agissait. L’odeur me rappelais celle de certaines objets en métal. Ça sentais le… fer. Mais qu’es-que c’était cette chose? Ça n’était pas liquide et pourtant… Je grattais pour essayer d’en arracher au plancher mais la substance s’émiette au lieu de décoller par plaquette. Elle vint se loger sous mes ongles, je mis mes doigts dans ma bouche pour m’en débarrasser. Ça goutait le fer aussi. Soudain, je sentis que quelque chose remontais, par les ondulation de la surface de mon esprit. Mort. Souffrance. Douleur. Peur. Blessure. Oui ça y est. Je sais ce que c’est.

C’est du sang. Je me lève. C’est un fluide organique. Ça signifie que ça vient du corps de… quelqu’un.
Je reste immobile et réfléchie à cette révélation. Il y en a d’autres? Je regarde mes mains. Comment sont ils? Me ressemblent-ils? Ils sont comme toi.
Il existe d’autres personnes comme moi! Je refis alors mon trajet en sens inverse au travers de plus petits couloirs que j’avais découverts jusqu’à arriver à un des grand rectangle noir pour y regarder mon reflet. Pour la première fois.
Pour la première fois je scrutais ce visage devant lequel tombait des mèches noire. Ce visage anguleux et pâle qui me fixait si intensément. Mes yeux étaient aussi noir et impénétrable que les rectangles du mur. Noir comme la suie. Ils étaient donc tous ainsi? De même accoutrés? Tous? Mais combien étaient ils au juste? J’étais perdu dans ces réflexion lors qu’un bruit dans mon dos m’en fis sortir. C’était quoi déjà? C’était comme le bruit de mes pieds sur le sol. Je me retournais pour ne trouver que le couloir nu devant moi. Mais contrairement à mes yeux, mes oreilles m’indiquaient clairement que quelqu’un approchait. Le bruit moite de pieds collants, collant d’avoir marché comme moi sur le sang séché. Et puis tout d’un coup, presque comme un souvenir qui jailli, un homme apparu au détour d’un tournant.
En me voyant il s’était arrêté aussi sec pour me dévisager intensément. Puis il s’est mis à avancer vers moi avec une extrême lenteur, les jambes fléchis, les muscles tendus, sans me lâcher un instant du regard.
J’étais tétanisé. C’était donc ça, une personne. Il ne me ressemblait pas vraiment, quoi que plus à moi qu’à autre chose. Il avançait vers moi avec ses yeux… Ses yeux étaient incroyables. J’avais l’impression qu’ils étaient démesurés, et il me fixait avec une intensité hypnotisant.
Danger
C’était comme si il voulait que je regarde quelque chose à l’intérieur. Je ne pouvais que lui rendre son regard. On aurait dit qu’il sondait mon âme ou quelque chose. Il avait les cheveux brun pâle, comme l’un des fauteuils que j’avais découvert. Mais c’était ses yeux les plus fascinants. Ils étaient d’un vert pétant. C’était la première fois que quelque chose me rendait mon attention. La première fois que je croisais quelqu’un. C’était donc ça être avec quelqu’un? C’était si étrange…
Danger
Comme moi il était vêtu d’un grand pantalon et d’une tunique assorti. Mais la sienne était bleu pâle, du moins à l’origine j’imagine. Car elle était constellée de tache de sang séché. Ses avants bras étaient couverts en entier de sang.
Danger
Du sang craquelé. Dans sa main, il avait quelque chose, mais je ne savais pas quoi. Il avait parcouru la moitié du chemin entre moi et lui. Il n’avait pas louché. Pas un instant notre échange ne s’était interrompu. Il avait la bouche ouverte et respirait par saccade, rapidement.
Son regard… Il n’y avait rien. C’était comme un trou sans fond. Mais pourtant je sentais qu’il y avait bien quelque chose à l’intérieur… quelque chose qui essayait de m’aspirer.
Quelque chose cloche. C’est ça un échange?
Danger
Le moment était infiniment long. Que veut-il?
Moi j’étais calme et détendu. Lui bandait tous ses muscles, il se dégageait de lui une onde fébrile.
Danger
Ma respiration était lente, la sienne non. On aurait dit qu’il suffoquait.
Son regard m’englobait, il n’y avait rien au retour. Son regard m’oppressait, il prenait tout.
Danger
Plus il se rapprochait de moi plus il semblait tendu, plus j’étais mal à l’aise. Il était impatient. Il accélérait.
Moi je le regardais avec fascination, avec intérêt. Lui me regardait avec une sorte de brutalité. Non ce n’était pas un échange car son regard m’écrasait littéralement. Il me plaquait au sol. Ce regard. C’était un regard de…
Un regard de prédateur.

Un gros coup s’abattit sur ma conscience au même moment où il s’élançait vers moi.
Le coup avait réveillé quelque chose en moi. Je n’étais soudain plus le même.
Il se jeta sur moi mais j’eus je temps de m’échapper par la gauche avant de m’élancer dans le couloir en brulant mon énergie à un rythme dément. Quelque chose de terrible se déversait en moi, pire que tout ce que j’avais connu depuis mon réveil. Mon esprit était pris dans la brume de la terreur, je ne pensais qu’à une chose.
Survivre
Je ne voyais plus rien. Je n’entendais rien. La démence de la peur de mourir avait tout pris. Courir. S’enfuir. Peur. Pourquoi voulait-il ma mort? Décès. Il m’avait blessé dans mon innocence de nouveau-né. Souffrance. Il m’avait pris ma naïveté. Cruauté. J’étais trahi. Ma curiosité m’avait trahi, le monde m’avait trahi. Barbarie … Pourquoi?… Folie. …Comment?…
Sadisme. Limbes. Noir. Noyade. Viole. Pleurs. Mort… Mort… Mort!
Survivre.
Alors quelque chose de terrible vint percer mon brouillard. De sa bouche venais de sortir un grand bruit épeurant. On aurait dit qu’il voulait me briser juste par la violence de son cri plein de haine. Ce dernier me glaça les sangs, s’insinua dans mes os, sous ma peau et partout autour de moi comme une caresse fétide. Cela fini de me dépouiller de tout ce que j’avais encore sur moi. L’immonde terreur me caressait maintenant tout le corps. J’avais froid. Brusquement je dérapais dans un tournant, avant de m’écrouler lourdement au sol. J’avais surestimé mon adhérence. Il ne fallut que de quelques secondes de plus avant qu’il ne me tombe dessus en me coupant le souffle. Il était contre moi. Je me débattais comme un diable alors que l’appareil qu’il avait dans la main m’arracha un morceau de chair sur le bras. Je poussais un cri pour la première fois et, avec encore plus de fougue et une énergie décuplé, je le ruais de coup. Il me frappait à nouveau alors je le griffais, lui plantait les doigts dans les yeux, le mordait. Il y avait du sang. Le nôtre.
Survivre
Je parvins finalement à renverser la situation et le plaquait au sol en jetant au loin l’appareil de malheur.
Survivre
Alors qu’il essayait de me déstabiliser, ses mains froides, terrifiantes et poisseuses comme la mort me palpaient vivement. Il était partout, j’essayais de me défaire de lui, mais garder l’avantage était difficile. Éliminer la menace. Je serais les poings pour le frapper au visage aussi fort et vivement que mes muscles me le permettaient. J’avais la mâchoire serré à faire mal et les yeux exorbités fixés sur les siens, sans vraiment les voir. Il ne m’aura pas. C’est moi maintenant le prédateur.
Tue le pour vivre.
Mes poings pleuvaient impitoyablement sur son visage. Mes poings brisaient, fracturaient et faisaient saigner. Mes poings saignaient. Quand sa résistance commença à faiblir. J’empoignais son cou pour le serré et l’écrasé contre le sol de tout mon poids.
Survivre
Il s’agitait faiblement sous moi, ne faisant qu’accentuer ma rage. C’était lui ou moi. Le visage tordu en un rictus, comme une imitation du sien, un grognement sortait des tréfonds de mes entrailles. Comme une onde sauvage, un appel à l’animal en moi lancé par tout mon être pour survivre. L’animal répondait à l’animal.
Ses yeux étaient à la fois vides et pleins. Un puits sans fond mais dans lequel se cachait quelque chose. Mais à ce moment il n’y eu plus rien. Il n’était plus qu’une marionnette désarticulée, pas mieux qu’un lit, une table ou une chaise. Ce qui se cachait dans ses yeux était parti pour toujours. Mort. Je compris ce qui avait fuis ses pupilles.

La vie.

Boum.

Tout à coup l’écran devin noir en faisant disparaître  les lignes qui s’y affichaient précédemment. De même que le dernier chapitre que François n’avait pas encore enregistré.

Eh merde, s’écria-t-il après être resté quelques secondes encore perché sur le clavier de son ordinateur, les doigts immobiles et le regard vers ce qui n’était maintenant que son reflet déformé par le verre bombé.  Il s’effondra sur le dossier de sa chaise en soupirant et en faisant reculer sa chaise d’un tour de roulette. <Cet ordinateur causera ma mort, pensa-t-il, en fixant son regard découragé au dessus du moniteur nu, sur le mur qui l’était tout autant.  Il aurait déjà dû avoir terminé ce livre et l’avoir envoyé à son éditeur. Mais il se sentait comme blasé, blasé de ces livres et de ces histoires d’amour à l’eau de rose. Toujours les mêmes. Des dizaines de ses sales romans dont il dépendait pour vivre. Mais il était déjà trop tard pour changer d’air, il était maintenant un réputé auteur du cœur et ses lecteurs ne voudraient rien d’autre.  Il soupira, le regard toujours fixé sur le même mur nu et froid… Il devrait peut-être faire quelque chose avec ce mur, le rendre plus accueillant quoi. Mais pas trop distractif, toujours épuré car c’était toujours là qu’il levait les yeux quand il réfléchissait à une tournure de phrase, ou lorsque le syndrome de la page blanche le taraudait.  Il ne fallait donc pas qu’il soit distrait dans ses réflexions…  Il soupira à nouveau, découragé. Il se faisait tard.  Il décida de réfléchir à tout ça demain, en allant acheter une toile.